com um couro daqueles não há muito o que abale, morte só a bala, só a tiros. sobre ombros assim o tempo não pesa, distâncias tampouco.
pairando sobre meu redemoinho, o paquiderme sereno estendeu a tromba como quem resgata náufragos.
engano meu: para quem perdia o chão, qualquer coisa ao alcance era mão amiga.
precisei de uma década para ver isso. aposto que ele não.
Posted by renedepaula at abril 4, 2005 2:21 PM