abril 4, 2005

engano

com um couro daqueles não há muito o que abale, morte só a bala, só a tiros. sobre ombros assim o tempo não pesa, distâncias tampouco.

pairando sobre meu redemoinho, o paquiderme sereno estendeu a tromba como quem resgata náufragos.

engano meu: para quem perdia o chão, qualquer coisa ao alcance era mão amiga.

precisei de uma década para ver isso. aposto que ele não.

Posted by renedepaula at 2:21 PM