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pressiono o botäo.

catorze mil, duzentos e quarenta e quatro dias, diz a calculadora.

pra ela um número, o final de uma conta que ela apresenta sem pompa, sem festa, sem sinos nem fogos, sem uma longa nota de cello ao fundo.

preto no branco. grandeza sem peso.

lá fora céu azul, sol novo em folha. belo presente. é isso que conta.