solo

voltar é coisa enganosa. tudo te diz: nada mudou, anda tudo como dantes, aqui está teu lugar no mesmo quadro de sempre.

você é bem-vindo, claro, mas o que mudou não acha espaço assim tão fácil, sem reservas.

frases curtas, pensamentos idem, palavras que não se arriscam a ir longe não.

(misturada ao som das ondas, ao riso das crianças, a voz de minha mãe ao longe: "não vá ao fundo!". no raso, ondas travessas, luz, espuma brilhante fugindo das mãos)

fundo não tem graça. nessa terra de ninguém, nem meus passos largos levam a lugar algum.

a cabeça vai tão longe que nem sei o que esse corpo anda aprontando. no mínimo está me falando pelas costas o que eu não deveria dizer jamais.

essa memória míope esquece cidades, borra edifícios, perde de vista monumentos inteiros. memória míope só sabe de rostos, perfumes, peles e risos.

minha memória míope só se abala com o que me atinge à queima-roupa.

o resto cicatriza.

nos meus livros de história calmaria dava em terra nova.

em outras estórias águas tranqüilas eram profundas, e se o mundo parecia em suspenso lá vinha borrasca.

com vento ou sem, o tempo que passa me sopra os cabelos, e com os pés nesse chão avanço sem volta nem sei pra onde.

a quem interessar possa vou deixando tanta coisa, tantas pistas, que nem me espanto que tropece vez por outra em meus próprios restos, nos cacos lascados que se juntaram mal e mal num mosaico incompleto, retrato tal e qual de quem arranca na unha a pedra rude que esconde meus anjos e demônios.

para todo lado tem saídas, tem entradas, tem desvios.

eu me pergunto se algum deles é fuga de todos os outros.

parecer seguro é um perigo.

Nulla dies sine linea, disse alguém, sem indicar a dose, sem dizer onde o remédio acaba e onde começa a droga, sem garantir que feridas se fechem, que ânimos não soçobrem.

como bálsamo funciona às vezes, como vacina não previne nada, e sigo contagiando esse meu coração febril.