solo

eu me deixo enganar fácil e sigo em frente crente que logo ali eu me abasteço antes que o combustível acabe, antes que meu motor funda, antes que eu vire sucata e desmantele.

devo ter virado errado em algum ponto.

deve ter quem saiba antes para onde vai. eu passo a passo repenso como eu caminho.
sei lá onde isso vai dar.

tanto tempo nesses trilhos que nem sei se preciso deles. mesmo se eu descarrilhar não vou me arrebentar muito longe.

me acostumei a dubiedades, a paradoxos, à margem de manobra que a incerteza dá.

diante de conclusões óbvias ainda tento buscar outro ângulo, um vão. em vão, claro.

um dia oco termina assim, como se semanas inteiras tivessem sido roubadas, como se andar em círculos levasse mais rápido ao fim.

oco por oco, lanço por aí balões coloridos enquanto o fôlego aguenta.

meu disfarce anda roto, esgarçado, e basta um descuido para que meus dentes me traiam, para que me escape algum uivo.

ninguém notou, acho. ou então não assusto ninguém.

quem me dera.

minha moeda de troca tem sido essa: a alma na mesa (ou o que sobrou dela), o coração na balança, mesmo que em cacos. é essa minha regra de jogo, a regra de quem não gosta de jogo.

noves fora, é claro, zero. ou menos.

um dia vai ter raio-x que mostre buracos na alma, espinhos no flanco, hemorragias silenciosas de uma vida inteira, tela colorida com um mapa dos nossos infernos.

enquanto isso eu me viro do avesso para ver o que tem dentro.

transitar não me assusta, por mais que haja buracos, por mais que faltem placas. o que me mata é bancar o intransitivo.

na falta de objeto, o jeito é ser oblíquo.

na prática estou mais inteiro, mais nítido, não que os cacos se encaixem, não que a sangria se estanque.

de tanta corredeira e tranco recuperei arestas, se afiaram os gumes. de redondo já me bastam meus círculos viciosos.

dias que realmente contam não se contam, não merecem ser mais um, não merecem que se conte por aí.

Graça é incomunicável. aí está a graça.

é esse meu contorno, é esse o meu peso, é isso o que minhas mãos sabem fazer.

que fique tudo escrito em cicatrizes e marcas antes que eu me esqueça de novo.

num leito profundo corre meu rio perdido, lençol inquieto de águas velozes correndo revolto sob o peso da terra.

sinto-o sob meus pés, pressinto-o sob meu chão.

esses meus minotauros tolos foram enlouquecendo aos poucos, vendo labirintos crescer em torno de si, fossos, abismos, sonhando acordados com heróis gregos e asas de ícaro.

nem sei porque dou ouvidos. um bom milagre e adeus quimeras.

seiva vem de onde? não pode ser só terra ou água, tem de ser essa luz dourada que embebe as veias finas das folhas novas e as incha por dentro e nascem frutos, polpa.

seiva não se explica por elementos. milagres têm outra química.

não sei música, não toco nada, e o remédio é estender meu toque cidade afora para ver se alguma corda vibra, se algumas notas límpidas nascem do encontro das minhas mãos com outros nervos e almas.

eu me agarro a isso, a fios tênues de luz, a vestígios de perfumes, a risos soltos que me alcem quando eu salto sem rede.

preciso desse ar fresco, por mais rarefeito que eu seja.

vai ver o quebra-cabeças está nos meus olhos, nesse espelho em cacos em que a imagem se quebra. vai ver as peças todas sabem seu lugar, se reconhecem de longe e, cada uma a seu tom, tocam a mesma canção.

ou não, meus olhos é que estão vendo além da soma das partes.

seja o que for, é bem-vindo.

me atem ao rochedo, que venham os abutres, mas eu sigo ateando fogo, espalhando a chama, semeando fogueiras onde corações se aqueçam.

meu incêndio é esse: ser fiel ao que me arde.

meu lugar é perto do fogo, junto a todos os que fogem da treva e se sentam tranqüilos em torno da chama, dos postes na noite, das cidades acesas no meio do nada.

sozinho, eu me apago aos poucos.