primaveras são caprichosas, não adianta chamar, não adiantam encantos.
eu cavo atrás delas com as mãos e só descubro raízes, rizomas, terra escura e fria, nada que indique de onde vêm e para onde foram a doçura, a cor, os perfumes.
primaveras te pegam de surpresa e te puxam pelos cabelos para um beijo voraz, um enlace faminto, sem nem prestar contas de onde andou nesses meses obscuros.
penduradas pelos muros notas soltas esperam por quem as toque, por quem as sopre, por quem as acolha como sementes e veja brotarem flores em brasa e perfumes ardentes.
minha cidade sorve meu fôlego, me traz ventos novos. ela é meu instrumento de sopro.
meus frutos mais doces eu semeio no asfalto, em fendas de concreto entre canos e cabos, as mãos nuas no solo que treme em calafrios elétricos.
sou daqui. meu amor brilha nas sombras e sobe pelas paredes.
bordar em trama fina requer mão segura, tato atento e um novelo sem fim de linha de ouro.
bordar em trama fina é não saber nunca se a distância entre dois pontos é maior do que nós.
isso não é um vazio, é o contorno preciso de sabores e ecos, de imagens e risos.
esse vazio contém um grande sim. outros, não.
que tolice a minha, ser um camaleão de araque. chega de me diluir no cenário.
eu quero meu habitat natural, e hei de montá-lo peça por peça.
se meu gume perde o fio eu perco o fio da meada, perco a elegância do corte.
preciso do meu contorno. já fui impreciso demais.
o detalhe mais importante satélite nenhum registra e não aparece em planilhas.
aquilo que amarra uma cidade inteira e costura em um dia seus segundos todos não tem quem capte.
veja as fotos: se algo muda é o olho.
esse vento na cara me lava a alma e me impele a seguir com a cara limpa e peito aberto, coração na da mão e amor estampado na testa.
corredeiras enganam, parecem o fim do mundo. um passo para o lado e é outra selva, outros ares, ilhotas e remansos com seus tempos e sabores.
o oxigênio da cidade circula pelas veias mais finas.
sozinho eu não faço verão, consigo no máximo uns poucos ecos, confirmações secas do vazio que me cerca.
vôo pelos quatro cantos, cantando solo para quem tem e não tem pena.
o dia nasceu bonito, fresco, e entrou na minha casa com um sorriso tranqüilo. eu saí e o deixei na sala à vontade, radiante. fui para rua colher minhas tempestades.
parem tudo que algo brotou no seio do cinza. parem tudo porque milagres não param, não esperam.
milagres se vão como vieram, sem deixar recados.
que meu toque tenha o peso correto e a leveza merecida. eu não merecia milagre algum.
anos para encontrar meu tom, mais outros tantos para afinar instrumentos. que meus acordes despertem primaveras, e logo. é só disso que sou capaz.
fica a pergunta se desbravo terra sem dono ou se, mansamente, me acerco do que eu nem sabia ser meu centro.
um dia eu saio de mim. um dia.
meus truques são três: um dois três e estou invisível, piso descalço em brasas, me serro no meio e junto de novo.
não se iluda: difícil mesmo é tirar alegrias da cartola
benditos sejam meus mais crassos equívocos. para quem morre de véspera, errar longe é redenção.
há que esperar para ver. isso se o fôlego não me faltar antes.
meu medo do escuro não é tropeçar. o que assusta é me apoiar em fantasmas.
ter um deserto no peito é coisa que não se acomoda. o bandido me escorre entre os dedos, se infiltra no meu sorriso, me sopra areia nos olhos.
havia uma miragem. foi-se.
esse buraco não pesava tanto. devem ser esses silêncios ecoando, deve ser a falta de um norte me deixando sem direção.
e eu que pensei que conhecesse meu oco a fundo.
