solo

vivo por um fio, vivo por enquanto, vivo enquanto creio que há sol por trás das nuvens.

grandes saltos de salto têm pouco. além do grande passo à beira do abismo, o resto são passadas no escuro decifrando pistas em braille.

em outras palavras, palavra boa é palavra grávida.

palavra de quem semeia ao vento.

conheço esse lugar, reconheço pelo cheiro. em torno nada, acima sol, tão cedo nada de água, e no peito a voz do medo que eu calo como posso.

o inferno não é deserto tórrido. desertos têm luz, horizonte, dá pra ver longe. desertos têm miragens bonitas.

inferno é mata densa, onde cada passo cego se abre a facão.

que nada faça sentido, que nada seja explicável, que nos cacos espalhados eu reconheça a face do acaso.

que eu me conceda hoje a dádiva do absurdo.

queridos rombos, meus abismos e voragens: eu já volto, juro. vou pescar ao vento sementes de primaveras.

o único caminho é em frente, justo onde não vejo caminho algum.

não quero o olho do furacão, eu quero o vento nos olhos.

minha paz é o front.

espelho algum me faz justiça, nem trincado nem aos cacos. espelhos precisam de luz e eu mal encontro os túneis.

nos dias em que me perco que eu perca tudo menos o chão.

eu sorri.

cercado de areia por dentro e por fora, um pingo d'água e me brota um oásis.

entre os fios das minhas teias tem laço, corda-bamba, cordas para eu me enforcar. um deles, fio de luz, mantém meu coração nas alturas.

renovo meu voto por aquilo que não tem escolha, e de olhos úmidos encaro a luz que me lava a alma.

na palma da mão equilibro hastes e pratos e malabares e tochas em roda-viva assombrosa que me distrai os olhos enquanto cruzo abismos sobre o fino fio esticado.

cidade que eu repasso, repiso e viro do avesso para achar onde se esconde a minha hemorragia invisível.