solo

que tolice, que tolo não ver a fonte dos meus incêndios, o vento vivo nas minhas brasas, que tolice crer que já sou cinzas.

a maldição de ser xucro é cavalgar a vida besta agarrado à sua crina.

eu me pergunto se ainda tenho alguma dúvida.

"acorda, imbecil" me urrou com um tapa na cara o cheiro perfeito sem cheiro de tempo expresso tão claro na xícara vazia de café expresso.

era isso o que eu queria: meu coração vagabundo jorrando de novo no meio da rua.